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Parfum d'écrit-vaine


Joailes

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Les petits matins de juin l'avaient toujours inspirée.

Elle aimait à se lever très tôt pour saisir le premier parfum du monde.

Sur son bureau, l'encrier et tout un tas de petits flacons secrets frétillaient d'impatience.

Sa main saisissait le porte-plume ; niché entre ses doigts, il exhalait ses arômes d'agrume.

La note de tête qu'elle connaissait si bien l'envahit d'un seul coup, la délivrant de l'empire onirique de la nuit où flottaient encore des notes de cœur de Chypre fruitées.

Alors elle écrivait des notes de fond, le rossignol chantait sur le rebord de la fenêtre, il fallait un parfum délicat comme un abri, entre le chocolat chaud et la tarte aux fruits.

Et puis une autre fragrance, comme une promesse, précieuse et charnelle … Du santal peut-être .. ?

Naquit un parfum qui eut tant de succès que les têtes ont tourné. 

Elle s'entêta.

Bientôt ses poèmes se vendirent à des millions d'exemplaires, dans les petits matins de juin où il est presque pêché d'aller renifler le goudron.

Elle se fit un nom.


 

Dans l'entrée, ce matin là, il y avait tant de parfums mêlés que nul n'osa s'approcher de son corps embaumé.

Chacun déposa un bouquet de jasmin sous ses fenêtres.

On l'enterra au fond d'un grand jardin parcouru de glycines, au beau milieu des immortelles, sous la statue d'Harpocrate, Dieu du silence.

(J.E. Juin 2020)

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