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Le pèlerin


Joailes

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Il marche,

pèlerin sans équipage,

sa sagesse

brodée sur les cils

aux rayons du midi.

Les mots se sont envolés,

oiseaux

de transhumance

aux ailes déployées

dans le vent.

Ses pieds nus

ont la douleur

du caillou,

des chemins d'exode

aux ronces inégales

qu'il ne raconte pas ;

ses lèvres

ont la couleur du sable,

de lointaines escales

où ses larmes ont séché

aux vents

du souvenir.

Juste son bourdon,

sa branche de buis.

Il a trouvé l’âme,

l’esprit du bâton,

cachés à l’intérieur

du bois brut,

pour écarter le buisson

du désespoir.

Il marche

et 

son bagage

est au fond de son regard. 

 

 

Modifié par joailes
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