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Sonnet de Noël


Marc Hiver

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       Charlie Chaplin - La Ruée vers l'or

 

Il neige sur Paris en cette fin d'automne

Qui n'attend pas l'hiver pour blanchir les pavés

Et mes cheveux mêlés en une nuit glacée

Où tu partis à l'aube aux flocons qui moutonnent.

 

Noël sera trop triste à boire ou à manger

Les huîtres de Cancale et plates comme moi

Qui pleure sur ma vie, moi qui n'avais que toi

Pour partager mon spleen de ce gros cœur brisé.

 

La Saint-Sylvestre approche et je vais suicider

Ce qu'il reste d'un corps ayant perdu son âme

Devant ces restaurants où les autres damnés

 

S'efforcent d'oublier, plumassiers de misère,

Qu'un pigeon qui se cache en un creux de Paname

Mourra bien assez tôt, aile cassée — à terre.

 

 

Modifié par Marc Hiver
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