Au cimetière

[Joailes]

 

 

 

Dans les allées

d'arums,

on dirait que c'est l'automne.

 

Il y a encore des pistils jaunes,

des becs tournés vers le soleil ;

dans les allées

de mahonias, tout se teinte d'or

on ne dirait pas que tout est mort. 

 

Dans cette vapeur de soupirs,

aux brumes bleues,

dans les allées,

les noisetiers de sorcières

mangent  le ciel

de leurs bouches écarlates

 

 

Laissez-les moi

encore un peu

ces belles allées jaunes

ces échappées de ciel bleu

ces rêves essentiels

 

Giclant soudain d'un gros tube

semblant venir du ciel,

le blanc enveloppe ces peintures

et c'est soudain l'hiver.

 

 Son haleine pure

fait reprendre haleine

isole à nouveau pour un temps

dans les chalets d'un autre temps.

 

A travers le soleil, le jaune perdure

encore un tout petit instant,

une lumière à travers des rainures,

 

on dira : « l'automne est mourant »

alors qu'il est déjà mort.

 

Dans les allées

froides de la mort,

cet arôme âcre

de fleurs ensevelies

subsiste encore. 

(J.E. novembre 2019)