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Les poètes d'automne


Joailes

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Les poètes d'automne disent les écharpes de laine

qu'ils tiennent d'une main sur leur gorge frileuse ;

soufflant entre leurs doigts des mots de porcelaine

sur des papiers de soie à l'écorce délicieuse 

 

ils racontent les légendes qui vivent dans les brumes,

les couloirs solitaires où le soleil n'offre qu'un rai ;

ils savent ces instants où s'affolent les plumes

quand le silence ressemble à un hurlement muet.

 

C'est la saison du bois ; dedans, dehors,

il exhale son souffle sous leur nez ébahi ;

les poètes souffrent de mille morts,

peut-être de mille vies

les feuilles sont tombées, de pourpre et d'or

les arbres noirs seront bientôt blanchis.

 

Et s'il est, quelque part, au fin fond de la nuit,

ce parfum de brûlis comme celui de la mort,

ils le sentent en leur ventre torturé de mille vies

et, de l'autre main, ils écrivent encore.

(J.E. Novembre 2019)

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