Quand le jour succède à la nuit

[Ouintenabdel]

Dès potron-minet,

le  ciel nocturne  s’éclaircit  peu à peu.  Le voile indigo  se lacère.

Les derniers  lambeaux de nuit s’effilochent, flottent entre ciel et terre et se subliment

à l’horizon,

en vapeur rose-orangé.

Au petit matin s’éteignent les dernières étoiles.

Chant de coq qui fuse du haut des terrasses badigeonnées à la chaux vive.

Braiment d’une ânesse qui tire sur une  corde attachée à un anneau rouillé.

Les premières lueurs du jour glissent sur le faîte des palmiers,

 sur le crépi des murs chaulés,

sur les colonnes ceignant les patios,

réveillant les oisillons prostrés au fond des nids.

Les portes grincent,

les huis s’ouvrent.

Des silhouettes se meuvent dans les ruelles d’où s’échappe la nuit, par pans entiers,

chassée par le jour.

Enfin, le soleil vermeil noie tout dans un éclat de lumière d’argent.

Lumière qui ruisselle.

Ruisseau lumineux,

qui  bouillonne

qui blanchit d’écume,

 qui déborde,

  qui  clapote,

qui murmure,

qui chante,

qui rugit et gronde,

 qui inonde la pierre,

 le sable, les murs, et les terrasses.

On ne sait plus si  la lumière dévale du ciel,

ou si elle jaillit du sol tel un geyser, fusant vers les limbes de l’azur.