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Un poème pour rien


Marc Hiver

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Escort dans un palace,
Cette femme pas lasse,
Sûre de ses appas
Quand la beauté n'a pas
À rougir toute nue
De son lien tout ténu
Aux amants de passage
Livrant son corps pas sage.

D'elle, j'étais mordu.
Pourtant à la mort due
Sous sa rouge pelisse
Son âme bien peu lisse
Fit tant qu'elle en mourut,
Noyée dans un mou ru
Au plein c
œur de l'hiver,
Sordide fait divers.

Je ne l'ai pas occis.
Dans la langue d'oc si
Belle qu'un troubadour
Vint à Rocamadour
Sur la fosse commune
Tourner boule comme une
Vénus trop callipyge
Honorant ses vingt piges.

 

Depuis sous les cyprès
Repose en Dieu si près

Que son âme futile,

D'un repentir fût-il

D'une essence sincère,

Fait que tous les saints serrent

Les reliques de l'ère

De ces filles de l'air.

 

Modifié par Marc Hiver
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