Grand père

[Picotto]

Grand père

 

Cet arbre figé à l'automne,

Saura-t-il renaître au printemps,
Ou restera-t-il labyrinthe inachevé,
Les branches en filtre-ciel.

 

Grand père est assis,

Les épaules basses,

Comme sous la sérénité d'une évidence,

Penses-tu qu'il sera debout,

Pour ton prochain anniversaire?

 

Ou qu'il restera assis,

La tête lourde,

Sous l'évidence de sa vie presque achevée.

Comme une vague s'échouerait,

Son regard déposé sur la fenêtre,

Se perd dans ce rideau de bois,

Sa cabane de vieux jours.

 

Le filtre-ciel semble apaiser ses pensées lentes.

Grand père vit au rythme des bourgeons,

Des feuilles mortes,

Attendant la dernière chute,

La plus douce,

Celle dont il ne saura se souvenir.