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La boutique a fermé


Joailes

Messages recommandés

 

 

La terre ne tourne plus rond

le compas a perdu son crayon

ne reste que la pointe

de l'épée

les mots se dispersent

les lèvres gercent

où est le cercle

 

l'ortographe fout l'camp

on la flagelle, on la textote,

c'est vrai qu'on gagne du temps

pour parler avec ses potes

mais c'est dommage

ses lettres de noblesse

disparaissent

et la ponctuation

s'évapore

 

 

moi, j'aimais bien « je viens te chercher, Princesse »

plutôt que tumeplé en SMS

 

ils font des remaniements

de drôles de raccourcis

et dans la pâtée de Fido

j'ai trouvé des mots

en copeaux

 

ils se sont mis à aboyer

j'ai perdu le tempo

 

ils ont trafiqué le dico

bientôt la vilaine fotedortograf

n'en sera plus une

 

les règles de grand-mère

sont loin derrière

 

avec la conjugaison

dans leurs combinaisons

de nylon pour les rombières

de soie pour les banquières,

 

elles m'emmenaient dans leurs jupons

avec leurs papis russes

et leurs histoires d'un autre ton

 

 

J'étais la boutiquière

du coin d'la rue Apollinaire

j'vendais des poèmes,

des tas de souvenirs

et l'almanach Vermot

 

mes vieux dictionnaires

avaient vécu

et les érotiques

ne plaisaient plus

 

J'ai mis la clé sous la porte-plume

bouquiniste c'est désuet

comme l'odeur des encriers ;

 

ma tête sur l'enclume

j'ai regardé mes bourreaux

ils s'envoyaient des signaux

en bougeant tous leurs doigts

sur des cadrans électroniques

 

après le dernier mot,

en abrégé comme il se doit,

sur un clavier psychédélique

ils parlaient une langue

que je ne connaissais pas.

 

 

Je fus graciée, grâce à cela.

 

Ma boutique est morte

je vends des chocolats

pour m'acheter un pas-de-porte

 

ma chandelle, n'en parlons pas,

la plume du sergent major est chez ma tante

cette année les clous ont rouillé

sur ta tombe il y a un hortensia

 

le temps continue son œuvre

 

il n'y a nul endroit dans le monde

où la paix me pénètre autant,

la terre redevient ronde

et je retrouve mon crayon

 

Demain, j'irai faire mon marché,

comme si de rien n'était

comme si les mots étaient restés

ici, à cet endroit,

où, au fond, peu importe l'orthographe

puisque on se parle encore,

comme autrefois

dans les patois

 

et puis j'arrêterai d'écrire

parce que je ne saurai plus

tous les mots pour le dire

auront disparu.

 

Ce soir, moi, la boutiquière

du coin d'la rue Apollinaire

qui vendais des poèmes,

et l'almanach Vermot

 

je suis rentrée chez moi

avec un spleen gros comme ça

je n'ai pas su que faire

je n'avais plus de mots

 

je pleurais mes dictionnaires

et mes almanachs Vermot

 

alors est arrivé Apollinaire

avec une bande de rigolos

on a passé la soirée sur la mer

sur un joli paquebot

 

je n'ai plus jamais rien écrit

après ça

je n'aurais su le dire

en abrégé.

 

(J.E sept 2019)

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