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Tempête de neige sur le Potomac


Marc Hiver

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Il neigeait en tempête sur le Potomac,

Treize janvier mille neuf cent quatre-vingt-deux

Sur le vol quatre-vingt-dix. Prenant place en queue

De l'appareil, j'étais ravi du tomahawk

 

Acheté le matin dans la réserve indienne,

Non loin de Black Hills de triste memory

Quand George Crook de ses effectifs y perdit

Une moitié au cours des guerres indigènes.

 

Notre Boeing 737 d'Air Florida,

Juste après un décollage mouvementé,

S'était dans le fleuve par ce froid abîmé,

La scène se déroulant sous les caméras

 

De télévision. Chacun se rappelle encore,

Malgré l'héroïsme de certains passagers,

Qu'il n'y eut que cinq survivants, dont deux blessés

Sur les soixante-dix-neuf personnes à bord.

 

Moi, je ne dois la vie qu'au sacré tomahawk

Quand il me vint l'idée de m'accrocher au tronc

Charrié dans un chaos de glace sauvageon

Des chutes déchaînant les eaux du Potomac.

 

Lors, devins animiste, écolo et Indien

Vénérant cette hache au creux de ma mémoire

Qui sur ma cheminée s'expose en grande gloire

Nichée au bocage de mon fier Cotentin.

 

Toi le horsain, étranger à la Normandie,

S'il t'arrive d'échapper au réchauffement

Climatique, souviens-toi de ces pauvres gens

Qui moururent de froid en ces États-Unis.

 

Le trop chaud, le trop froid n'est pas bon aux humains

Qui se baignent en avion dans le Potomac,

Sans ce soucier d'emporter a good tomahawk

Acheté pour de rien et en bagage à main !

 

Désormais, je n'arpente les rues de Cherbourg

Qu'avec hache à la ceinture et un parapluie.

Je sais qu'il me pardonnera, Jacques Demy,

D'américaniser son histoire d'amour.

 

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