Partager Posté(e) 30 juin 2019 Ma rose Savez-vous son parfum plein d’errance quand le monde rentre chez soi, les cicatrices qu’elle porte mais que l’on ne voit pas. A l’horloge des habitudes en octave il fait si froid, il fait si froid, et ma rose là-bas m’attend. Savez-vous son parfum plein d’errance, et ce matin qui se grise et la blesse comme un soir qui descend vers sa destinée ? Savez-vous le temps qui court et porte le chagrin des hommes, et ma rose morte ce matin. 1 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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