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Ma rose


Thierry Demercastel

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Ma rose

Savez-vous son parfum plein d’errance

 quand le monde rentre chez soi,

 les cicatrices qu’elle porte mais que l’on ne voit pas.

 

 A l’horloge des habitudes en octave 

il fait si froid, il fait si froid, 

et ma rose là-bas m’attend. 

 

Savez-vous son parfum plein d’errance,

 et ce matin qui se grise et la blesse

 comme un soir qui descend vers sa destinée ?

 

 Savez-vous le temps qui court 

et porte le chagrin des hommes,

 et ma rose morte ce matin. 

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