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Le poète et la muse en ce jardin


Marc Hiver

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                         Collage personnel

 

À mes vieux amis, Isabelle, si fantaisiste, et Christophe, le poète angevin des ruines, qui se reconnaîtront.

 

Un poète fume sa pipe,
Le rosé à la main.
Sa muse, elle, s'agite
Sur les rosiers en vain.

Le rimailleur profite
Du fruit de cette agitation.
Au jardin il médite
Sans ratiocinations.

Il sublime sa libido
En de belles pensées
Pendant que sa muse, tout de go,
Essaie de les planter.

L'Angevin, dans ses rites,
Savoure ces moments que sa mie lui procure,
Mais Dame Pomona, malgré sa frite,
Sent de sa gonarthrose la cruelle torture !

Pour moi ces deux-là sont un mythe.
Un poète hante ses ruines ;
Une esthète de bois toujours à la va-vite ;
Et chacun d'eux par l'âge au bord de la ravine…

Ces vénérables cénobites
Ont ennemi commun
Qui pousse la flore et la faune à la faillite :
Monsanto, comme un mort, plane sur leur jardin !

 

Modifié par Marc Hiver
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