les aviateurs

[Mohè]

je voudrais te parler des nuits
et des déserts de sel
sans peuple ni caresses

la lune s'incendie et ma peau reste froide
je suis boussole mes pensées fleurs du nord 

par où percent les tempêtes
d'où pleuvent les aviateurs 
et quelle couleur a ton rire

même les étoiles se jouent du ciel
je crois qu'il s'en moque
peut-être toi aussi

laisse-moi chavirer 
avant le bain de larmes