Administrateur Partager Posté(e) 7 août 2018 Attablé à la terrasse d’un bar, je bois mon café. Dans le cendrier, ma cigarette part en fumée. Dans les volutes diffuses, ma vie se passe. Elle monte, repasse puis enfin trépasse. Scotchées sur le lourd macadam, je vois des filles. Dans des regards vicieux, elles se déshabillent. Dans des fantasmes inavoués, elles passent. Elles jouissent, petite mort puis trépassent. Avalé par leurs rides, je me gausse des vieux. Dans ce début de chaleur, ils se font hargneux. Dans la prochaine canicule, ils ne passeront pas. Ils trépasseront dans des cercueils en bois. Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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