Mon chanteur est mort

[Yguemart]

Mon chanteur est mort,
Il fréquentait la folie.
Je l’entends encore
Quand ses mots n’étaient que cris.

Du bleu sous les yeux,
Un peu de gris sur les joues,
Il semblait déjà vieux,
Il était absent de nous.
Il se disait Beaudelaire
Et se sentait Rimbaud,
Mais d’Antonin Artaud
Il avait davantage l’air.

Du vinaigre de la vie,
Il tirait des liqueurs.
Il transformait la lie
Pour créer du bonheur.
La voix fêlée par la brume
Des bistrots de ses nuits,
Il chantait la poésie
Du tranchant de sa plume.

Comme un nid à l’automne
Au milieu des branches nues,
Lentement il est venu
Sur ma route monotone.
Le vent soufflait dans ma tête,
Balayant mes désirs.
Le désespoir était ma quête,
Je me vautrais dans les soupirs.

Dans le gris, la noirceur,
Une icône, une image
Pour peindre de rêve les cœurs,
Était son beau visage.
Il n’était pas résigné,
Et pour ça je l’aimais.
J’aimais ce qu’il était
Et j’étais, car je l’aimais.

Il ne vivait pas sa vie,
Il la trouvait banale.
Il vivait toutes les vies
Jusqu’à se faire mal.
Il nageait près de la mort
Et jouait à la défier.
Il s’approchait du bord
De l’enfer des paumés.

Mon chanteur est mort,
Il fréquentait la folie.
Je l’entends encore
Quand ses mots n’étaient que cris.