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Froid


Carine

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C’est un petit hameau, l’herbe sur le bas côté est humide,

La rosée du matin s’offre le luxe de prolonger son effet grandiose, transparence des gouttelettes sur le tapis pâle de l’automne

Saison qui ne s’arrête, grise et pluvieuse

La terre des champs, brune, est détrempée

Les récupérateurs d’eau boivent goulument à même le ciel

Les trombes d’eau claire

Contraste avec la noirceur du plafond de la maisonnette qui la rend minuscule

Une lumière jaune émane de la cloison fine de la cuisine, des cris montent de la maison d’à côté,

Décidemment personne n’est en sécurité dans ce hameau déserté

 

Les chiens aboient, les gouttières n’en finissent plus de dégueuler

Leur furieuse bile

Les petits pieds du marmot pendent sur la froide cloison de l’établi vieux de trente ans, encombré de ferraille, l’enfant attend

Que s’achève la sinistre besogne,

Toute poule condamnée aura la tête tranchée, la cavité orbitale du complice aux longues oreilles pisse le sang dru et noir du sacrifice animal

On n’en réchappe pas de cette vie de ferme

 

La pluie redouble d’effort

Les mots, la bile, le désaveu, tout est bien planqué au fond de l’estomac du tout petit, rien n’atteint la barrière des lèvres gercées par le froid humide qui sévit

Fait son œuvre

Toujours ce même sentiment que la corvée s’étire, la dureté perdure

Plaque au sol

Tire de la rêverie, pas le temps pour fantasmer, chercher, comprendre, il faut

Faire, obéir, être là, avoir froid

Tranquillement l’enfant sent se dégager de lui cette forme de révolte qui le fait tout entier et le tient vivant

Les chiens aboient les petits qui ne grandiront pas, on écoute le cri faible de la brouette poussée par l’homme de la ferme dans le chemin, sur les cailloux anthracite de l’allée,

La pluie s’apaise

L’enfance s’en est allée

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