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Réflexions de poète inconnu


Joailes

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La mode est aux cagnottes sur internet.

Selon qu'on est plus ou moins touché par l'immense malheur de quelqu'un, on donne sa petite goutte d'eau.

Mais il y en a de plus en plus et on ne sait plus où en donner du denier, le denier s'épuise et ce sera le dernier.

Le mouton est délainé, il fatigue.

Il en a assez de dégainer, le mouton prodigue.

 

Et je m'interroge, aux premières loges …

 

En ces temps tourmentés, qui va dépenser pour acheter un recueil de poèmes d'un illustre inconnu, juste pour son plaisir ?

 

Moi, poète, je meurs de cela.

Je rêve de voir ma plume s'envoler bien loin du charnier, au-delà des guerres et des considérations pécuniaires.

Personne n'aurait l'idée de faire une cagnotte pour payer mes frais d'arène quand je lance mes poèmes en attendant le roi.

Je me fais pourtant bien encorner, je saigne de tous côtés, ce n'est pas grave, je garde.

J'écrirai quelque chose là-dessus, plus tard …

Moi, poète, je ne me plains pas, ça m'apprendra à vouloir vivre de ma plume, On me l'avait dit qu'il fallait faire des études, écrabouiller mes rêves et apprendre à calculer, à viser plus haut que ma pauvre petite ambition qui d'ailleurs n'en était pas une, On me l'avait dit :

bien peu ont fait fortune, et encore, souvent, à titre posthume.

 

Je sais, mais que cela reste entre nous, que le poète est tout heureux quand il a vendu un de ses recueils, ça le chatouille du fond du cœur et il continue d'écrire, juste parce qu'il a été lu et que sur cent lecteurs, un, ou deux, parfois, l'a aimé assez pour avoir envie de le garder à portée de main, à côté de lui, sur du papier.

 

Certains soirs, quand la lune s'éclipse, que les étoiles s'éteignent, il faut que le poète sans cagnotte, sans rien, se dise que si tout s'éteint, c'est pour mieux se rallumer dans la nuit de ses rêves et qu'il écrive encore, il ne faut pas écouter les conseils de ces vieux anti-poètes qui voulaient nous ouvrir les yeux alors que les leurs étaient fermés.

Le poète pleure souvent, mais il y a dans son sourire de beaux souvenirs d'enfant.

 

Et puis toutes ces muses qui s'amusent, avec leurs sourires mutins, et qui, certains soirs, dansent sur les fils électriques et t'envoient une décharge pour que tu ne t'arrêtes jamais, ô poète … écris, je t'en prie et c'est tout.

 

 

Moi, poète, j'aimerais me déconnecter de tout cela mais forcément, je suis comme vous, au travers des écrans …

J'ai arraché mon ancre du fond de ces encriers désuets et je fonctionne au clavier.

Comme ça va beaucoup plus vite, j'écris beaucoup plus.

Le poète internet m'a parlé.

 

Ce soir, même s'il est tard, j'entends encore un oiseau sur ma fenêtre il me dit éteins tout ça et viens …

Alors, forcément … je me laisse entraîner.

Et puis tant pis.

Moi, poète, j'accepte.

(J.E. Mars 2019)

 

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