Alors j’écris

[Thierry Demercastel]

Quand se lamentent mes solitudes, en mon cœur, 
Sur le déclin d’un jour qui faiblit sans peine 
Et que le vide obsédant me tourmente, 
Alors j’écris ce saignement intérieur, 
Ces douleurs sans mensonge, sous mon front 
Où l’homme vient, meurtri de certitude, 
Ou l’âme cherche ce passage étroit 
Scrutant d’impossibles lumières. 
Je vais, maladif, aux fraternelles ombres, 
Jetant l’encre abîmée de mes illusions 
Sur des brumes lasses et profondes. 
Je fuis, par mon encre, mon corps 
Immobile et décadent, je le regarde 
Se tordre comme un vieux chêne noueux. 
J’écris l’imposture de l’absence 
Au temps sans pitié qui vient hurler 
Dans mon crâne des images moribondes. 
J’écris l’amour baptisant l’éphémère 
Que le ciel nous vole et emporte 
Dans ces noirceurs absurdes 
Où le néant ricane de nos larmes. 
Je vais comme ces pollens, s’échouant 
Sur la roche, cette impossible matrice 
Où plus rien ne vient éclore, 
Mais je vis encore à l’entrebâillement 
D’un inconnu qui me tutoie déjà. 
Je sens l’onde de ces vieux printemps 
Pressés, l’odeur de tes cheveux emmêlés 
Quand le vent sur toi s’attardait, 
Ton sourire quand le soir se faisait plus doux. 
J’écris de ce gouffre qui m’aspire 
Aux lueurs désespérées de ma mémoire, 
J’entends ces plaintes qui m’oppressent, 
Ces vagues clameurs englouties, 
Et je tombe, et je tombe. 

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