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Jeu de rôles


Joailes

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... Il imagine la steppe où nul arbre ne pousse, où le printemps ne parle pas ; il invente et soudain un souffle passe, laissant quelques empreintes, quelques traces.

Il puise de l'eau dans le sous-sol, des monstres surgissent là où il ne les attend pas, son cœur bat, et sa plume traduit, des mots jetés, engouffrés.

Le vent aspire leurs traces et les rejette en plein désert.

Des lettres surgissent, geysers de mots au milieu des cactus, comme des énigmes à élucider pour sortir de ce labyrinthe, pour arriver à la dernière porte et en sortir, pour chercher encore d'autres portes jusqu'à mourir.

L'écrivain a envie de lire. Il n'a plus faim, il a soif.

Alors, l'écrivain dit merci au lecteur qui peut l'emmener loin, bien plus loin qu'il n'aurait pu imaginer tout seul.

 

Il traduit le poème qu'il n'a pas écrit, celui qu'il comprend, qu'il aurait pu écrire. Il en fait ce qu'il veut. Il l'emmène avec lui, rit, pleure devant ces mots, personne pour l'aider sauf, peut-être, ses petites voix intérieures.

C'est une steppe où les arbres imaginaires poussent, et où le printemps parle.

Des souffles passent, s'emmêlent et puis s'effacent et ne laissent pas de trace.

La steppe se transforme, passe par les maquis, traverse les forêts, danse sur les lacs, aspire l'océan d'une seule goulée.

Il arrive aussi devant la dernière porte mais ce n'est jamais la dernière, il ne sortira plus du labyrinthe où il est entré jusqu'à mourir.

Le lecteur a envie d'écrire . Il n'a plus soif, il a faim.

Alors, le lecteur dit merci à l'écrivain qui l'a emmené loin, bien plus loin qu'il n'aurait pu imaginer tout seul.

 

Lecteur, écrivain se serrent la main.

(J.E. Mars 2019)

Modifié par Joailes
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