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Au bord du rift


Eathanor

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Le long des fissures

             courent

             les silences déchirés.

 

Puis l’embrasement sonore,

chevauchée escaladant les heures.

 

Sur les murs résonnent les images.

Sur les façades dégoulinent les incendies.

 

Au bord du rift,

là où dansent les fantômes,

des bouches muettes

s’ouvrent sur le vide

en parterres éclos.

 

Puis le temps suspendu,

juste une dernière respiration

       et

       ce CRAQUEMENT

en échos lumineux sur les murs.

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