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le sol se dérobe, je peins des tournesols ...


Joailes

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« et il avait raison, Van Gogh, on peut vivre pour l'infini » (Antonin Artaud)

 

 

Si la chambre était maudite

dépouillée

avec ces chaises tristes

qui n'asseyaient jamais d'amis

et ce lit

où voyageaient d'étranges épouvantes,

 

cette fenêtre de cage

comme un miroir cassé

 

où seul un frère visage

empêche de sombrer,

 

les jardins étaient géants

pour qui souffre de photophobie

c'était sans doute l'enfer

ô toutes ces voix intérieures !

 

Il a dû neiger souvent des pétales d'or

au milieu des sanglots refoulés

et de l'infâme solitude d'artiste mal aimé

pour remuer le pinceau dans les plaies

 

Dans la mémoire d'un pauvre fou,

qui peignait des tournesols

et des ombres bleues

faites d'étoiles,

qui dormait sur son oreille

seule comme lui,

il reste, sans doute,

le parfum

de la vérité torride

des soleils.

(J.E. Février 2019. Poème totalement inspiré par une visite à Saint Rémy de Provence, sur les pas de Van Gogh et dans sa lumière - )

 

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