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Un simple chauffeur de bus


Eathanor

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Il écrit des poèmes, mais personne ne le sait. C'est l'une des fleurs de son jardin secret parmi d'autres, éloignée du coin plus sombre, là où poussent les mauvaises herbes gorgées d'une sève au goût de passé. Chaque soir, il retrouve son cahier à spirales et sur une nouvelle page, il commence une autre histoire.

 

Au matin, il retrouve son bus. Son trajet, il le connaît par cœur. Cette large avenue bordée de platanes le long de laquelle des mères accompagnent leurs enfants vers l'école située un peu plus bas, cette place embouteillée où retentissent klaxons et parfois noms d'oiseaux, ce dos-d'âne lui évoquant ce dessin du boa venant d'avaler un éléphant dans "Le petit prince", tous ces repères vibrent comme autant de ports d'attache au réel.

 

Entre chacun de ces ports, il jette régulièrement l'ancre pour, l'espace de quelques dizaines de minutes, se saisir de galets de vécu en transit. Dans chaque visage, il peut apercevoir les traits laissés par le ressac sans fin du temps. Mais il n'est qu'un simple chauffeur de bus. Alors les regards patinés des voyageurs d'un instant glissent sur sa présence. Il n'existe qu'à travers sa fonction, juste être ce petit Poucet urbain qui sème des cailloux tout le long du trajet.

 

Pourtant, il ne se contente pas de les abandonner puis de les oublier. Avant de les déposer à leur arrêt dans le lit des flots de leur vie, il prélève un peu de glaise sur chacun, l'air de rien, à travers un sourire, un au revoir. Ils ne le savent pas et d'ailleurs, cette collection d'instants fugaces ne trouverait guère de sens à leurs yeux.

 

Mais quand il ouvre son cahier à spirales le soir, après sa journée de travail, le chauffeur de bus sort de sa poche ces éclats de boue séchée et, avec la pointe de son inspiration, les sculpte pour y graver ses peines et espoirs.

 

Personne ne le saura jamais, tout comme personne ne lira ses poèmes.

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