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Brouillard


Frédéric Cogno

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Un parapluie s'en va tout triste 

Sous une voûte mortuaire,

Un nuage cherche un fleuriste 

Dans l'enclos gris cache-misère. 

 

La terre pleure, goitre et passoire,

M'entrouvrant ses racines noires,

Le brouillard place les oiseaux 

Sur les cintres froids des poteaux. 

 

Sa bouche opaque épouse en bas

Un jardin chauve abandonné,

Quel décret scelle-t-on là-bas 

Au fumeron des macchabées?

 

Il survient comme un juste au corps 

Sur la forêt des frêles âmes,

Du tombeau il habille et sort

Son jeune hôte à la chaux des brames. 

 

Ô brouillard! Ermite macabre!

Sur tes cernes passent les loups!

Ton teint faisandé sous les arbres

Tient de la mort qui se dévoue...

 

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