Partager Posté(e) 15 novembre 2018 J'ai froid. La fleur tropicale ouvre le bal. Je ferme les yeux. Trop de lumière, je n'aime pas les néons. Ils ne sont pas lumière, froids comme des éclats de verre, ils font cracher des mots dans des halos crus. C'est ici, sur cette route qui crisse sous le gravier morne, que j'ai cessé de tirer mon épingle du jeu dans les bottes de foin. C'est généreux, le foin, pour les cœurs d'artichauts. Le silence est venu, ma robe constellée de fleurs de sumac s'est déchirée comme un crépuscule inachevé aux ronces de l'oubli. J'ai froid. Je dénoue mes cheveux et les rubans s'envolent sans laisser d'adresse, il reste un parfum sans nom que l'on pourra, peut-être, inventer cette nuit. Il y a du monde, sous le porche, ce soir. Je n'ai pas encore vu tous les visages, ils sont dans la pénombre, sous des capuches de plomb et des masques de fer. Ils ont froid. La soupe sera servie dans quelques minutes d'éternité, dans des bols à lèvres communes. Cette odeur de soupe de légumes me donne, un instant encore, l'impression d'être chez ma grand-mère. Je puise dans la grande poche de son tablier gris les mots qu'elle m'a appris, et dans son chignon blanc, je vois les chevaux bleus gambader. Il pleut à présent. La vitre noire de mon petit bureau bâille et j'absorbe à pleins poumons l'air de la nuit qui vient. Je l'insufflerai bientôt dans chaque ronronnement de couloirs, où mes zombies, l'estomac chaud, chercheront une main, la chaleur d'une voix, la profondeur d'une écoute. Je n'ai plus froid. La fleur tropicale ouvre le bal. (J.E. Nov. 2018) Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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