Partager Posté(e) 5 novembre 2018 Embuscade Au tournant de nos vielles, dansaient les aromuscs, les pas de loups, les ombres rousses et mauves sur l’armure du soleil. Et puis, huit fois, le ricanement des ombres, le mur d’apocalypse, le ventre de gargouilles. Huit fois, la morsure du néant sur nos bouches enfiévrées a laissé son empreinte. Que reste-t-il des lambeaux de nos mots, de nos envolées douces au ventre des oiseaux ? A peine un souffle bleu, un éclat de source au creux de nos deux mains entrelacées de pluie. 3 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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