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La fleur bleue ne fane pas ; elle devient rose


Eobb

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Il viendra menteur mouiller dans ton oreille

Tu essaieras mains de foi, les doigts sur le dos

De l’en décrocher et de lancer loin la ligne

Sur laquelle funambule tu voudrais vivre

 

Tu pourrais alors attraper ses mots ambivalents

En faire des appâts dont l’odeur ne cacherait rien

Des vomissures qui hantent sa bouche torturée

Et tu moulinerais pour ramener son cadavre

Que tu laisserais pourrir sur les rochers acérés

 

Il vient et je sais que tu l’entends

Tu ne fuis pas ; tu attends

C’est marée basse

Il est minuit

 

- Tu dors ?

  • Merci 11
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