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Regrets


Panicaut
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Près des fonts baptismaux, Viviane s'est assise.
Elle est transie, croisant ses mains si durement,
Que pâlissent ses doigts fins comme des sarments,
Sur le banc vide et froid de la petite église.

 

Le vitrail qui la nimbe a sa lumière prise
Au filet des noirceurs de la nef, allumant
Malgré tout des paillettes bleues, au firmament
De ses yeux fatigués. Le silence l’épuise.

 

Au long de sa joue gauche une larme chemine
Et d’autres, lentement, luisantes pèlerines…

 

Je ne suis qu’un moineau perché sur un tirant.
Pour Viviane égayer, je lance quelques trilles.
À droite dans le chœur, la lampe rouge brille…
Que ne l’ai-je chérie, quand j’étais son Laurent !

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