Partager Posté(e) 28 octobre 2018 Avec ses mots dits, le poète maudit n'a rien dit de ses maux tus. Motus et bouche cousue. Sa main ne tremble pas. Avec son langage, il recrée le monde mais il a mal ô cette plume fichée dans son cœur qui déchiffre le réel ! Il exprime la haute vague, celle qui fait boire la tasse de sa facture salée et il erre, il divague poète maudit. Toutes ces ariettes oubliées, ce green, ce spleen et il avait dans les yeux la force de son cœur ! Au fond de son encrier un oiseau déplumé se moque de lui pour un peu, ça déborderait … -vite, un buvard, bien épais - Se résoudra-t-il à écrire sans paroles, à mourir sans symboles ? … Et le piano joue, seul, les romances de Mendelssohn en opus infinis … (J.E. Oct.2018) 4 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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