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Mon crime parfait


Joailes
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Aux branches de bras d'ombre chaude

grésillent des cerises

comme des bouches carmines

réservées aux merles qui rôdent

 

quelques cigales cymbalisent

sans trop de conviction

leur abdomen fait grise mine

le ventre vide est punition

 

c'est canicule

 

chacun enlève sa moumoute

son cerveau et son caleçon

la sueur est ridicule

qui ne vient pas d'un labeur

 

sans bouger

les corps sont liquéfiés

la route

dégueule son goudron

et l'été fait banqueroute

sur les collines de Sainte Prune*

 

le jasmin exhale ses parfums de désir

sur les murs endormis

où gisent des lézards

taciturnes


 

Il est midi, l'heure du crime

ou de la sieste crapuleuse


 

C'est le moment de faire un casse

de rafler l'argent de la banque

qui dort au chaud

sous la queue des écureuils,


 

de se balader tout nu

d'attraper une bécasse,


 

de trucider la coiffeuse

de mettre le feu à la baraque


 

Le soleil à son zénith

est un drôle d'hypnotiseur

il fait très chaud,

la messe est dite

personne dans le rétroviseur


 

le village est mort

entre midi et seize heures

tout est permis

si on supporte la chaleur


 

puis il suffit

de prendre un air innocent,

de n'avoir pas les mains pleines de sang

et un bon alibi


 

On s'attable à la guinguette

où le patron revenu d'une sieste

sert un excellent café glacé


 

vous lui direz

que vous écrivez des romans policiers

il rira sous sa barbichette

complètement désintéressé


 

il n'y a pas de crime parfait


 


 

À la fraîche,

la police est arrivée

je m'en foutais

j'allais passer la nuit au frais


 

pas d'orange

mais une pêche

pas de prêche,

mais une cellule climatisée

un lit et ça m'arrange


 

Demain, avant midi,

je serai dehors

et j'irai piquer les cerises

avec les merles moqueurs

en toute impunité


 

pour un si petit délit

entre midi et seize heures

il n'y aura pas de témoin

je serai acquittée

 

je ferai des confitures

de cerise

et en décembre je serai riche

 

il fera froid,

je vendrai de l'été

crime parfait

(joailes – juin 2022)

 

* Sainte Prune* : lieu imaginaire, perdu entre les cerisiers d'un roman policier qui, heureusement, ne verra jamais le jour. 


 

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