Partager Posté(e) 17 octobre 2018 (modifié) La fleur que l'on cueille, couverte de rosée A de multiples soeurs, au jardin parfumé. La prendre pour une autre, nul ne le peut oser. Aussi, quand elle meurt son âme part en fumée. Nombreuses seront celles qui, plus tard, fleuriront. Eves de lointains printemps, sur les bords du chemin, Elles raviront nos coeurs à la belle saison. Nos vies, comme les fleurs, ont le même destin. Modifié 17 octobre 2018 par Zanoni 1 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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