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Mystérique


Polymathe

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Le mystère, de son incandescence, ouvre les voies anciennes

quand la vallée limpide s'approprie nos rêves.

 

Le temps est survenu avec toutes ses manières,

en prestidigitateur évanescent,

mais le feu commençait à sourdre

d'entre mes ténèbres.

 

Le sang a perdu sa densité, volatile

il élève la glèbe des chairs

vers cette vénus bleuissante au fronton d'un palais d'or.

 

Le vent a ployé les menhirs, celui immatériel

qui volète autour des papillons et émeut les fleurs,

entre la craie et la cendre, l'écorce et la neige

s'est faufilée l'haleine vive.

 

La parole prend saveur au frais des orées,

qui est dite et incantée par dessus la rivière,

et l'ombre des rapaces s'évanouit vers les coteaux.

 

Cela de vin, cela d'épice et les sons ravissants

quand la clarté du foyer déborde dans la clairière

comme pour immoler la nuit, défaite alors comme une fumée,

la lune en son plein somnole

devant nous grésillent les encensoirs.

Le mystère est là, braise enfouie, enchâssée

au creux du cœur, ce souvenir ineffaçable

que la nuit transmue, que la lumière dissimule,

qui conte et psalmodie

dans la mer de l'azur.

 

Plus rien ne m'épouvante sous les jardins de lune,

le barbare est devenu une rose

à cause de l'arôme des vergers

soufflé à travers les corolles

Depuis la saison inconnue.

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