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Fatum


Zanoni

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 Ils regardent mes cheveux blancs,

Les passants, et pensent, le pauvre

Il n'en a plus pour très longtemps

Avant que la morte ne le fauche. 

 

Les belles chevelures blondes,

Les cheveux noirs, les cheveux roux,

Pour eux aussi tourne la roue,

Comme pour moi, sa folle ronde.

 

Nous pensons, les choses , arriver.

Elles ne font que se révéler

A nous, dans le rythme du temps,

Qu'on ait vingt ans, qu'on ait cent ans.

 

Visages libres ou masqués.

Que nous soyons ou non piqués,

La mort se moque de nos peurs,

Elle n'arrivera qu'à son heure.

 

Seule la peur pourrait la hâter,

Car il se peut qu'il soit vrai

Que le glaive, de préférence,

S'abatte sur les crânes en transes.

 

 

 

Modifié par Zanoni
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