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Les orgues aux plaies repliées


Pierre
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Les orgues aux plaies repliées

Ne chantent le pardon

Qu’aux couleurs fauves du ciel

 

C’est dans le creux des labours

Dans les veines du labeur

Que nous croiserons les caresses

Et le miel à la sortie éclatante de la mémoire

Avant la chute des étoiles

 

Le mensonge ne triche pas face à l’orage

Geindre et se plaindre de la poussière

Ne reflète pas les ombres transparentes

Ce qui est méprisable reste méprisable

Ouvrons nos mains et nos paupières

La fournaise n’endort pas le deuil

 

C’est au seuil du sang chaud

Au seuil de l’horizon et des fruits trop mûrs

Que les frissons nous montrent du doigt

Et claquent des dents sur les chemins de halage

 

Cent pollens pour fuir à la renverse

Les brouillards étirés à hauteur de clocher

Sur les sourdes clameurs sans écho

Et le poison bleu de la nacre.

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