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La flamme et le poète


Fleur de poème
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Et si la poésie était tout simplement une rencontre lumineuse

Avec les mots, une mise en scène surprenante où chaque phrase

Trouve sa place, où le décor imaginaire se construit au son

D'une musique intérieure, un instant de joie au sommet

D'une journée grise, une révélation de soi-même tel un effeuillage

Intime, un reflet dans un miroir sans tache, alors le poète ne serait

Que l'interprète  des profondeurs et le passeur des abîmes.

         Le poète des silences m'est familier, il cherche çà et là

Des pépites d'or pour inonder la feuille blanche qui hiberne

Depuis longtemps, il s'improvise chef d'orchestre pour ordonner

Le rythmes et les images.

Son écriture est tantôt zébrée d'éclairs, tantôt baignée d'un halo discret,

A aucun moment, la flamme ne cesse de l'habiter tout entier.

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