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Au Moulin - Rouge


Camine

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l'exode amer des fougères broie rêve bleu-vert pale

des moulins à eau tournent sommeil de mort

couleurs fracturées sur le fémur fragile

et le cri rouge des collants jeté en l'air.

au moulin rouge la dame au chapeau jaune

et robe cyclamen tisse subtilement des fantaisies érotiques

parfums de musc dans les narines 

et l'air qui divise artistiquement en deux moitiés l'infini

la vérité est quelque part au milieu.

des corolles cylindriques de fleurs carnivores 

guettent noir de fumé énigmatiquement l'attente

pétales d'os

chevilles de juments pur-sang fouettant le sol

les doigts de Lautrec avec des ongles de gnome

battent la mesure sur la table 

et le rêve qui broie du rêve.

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