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Gens du voyage


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Gens du voyage

 

Les mots éculés

à tant de chemins

mordent une poussière

couronnée d’épines

et d’onglons

les stigmates du vent

la maigre pacotille

des prophètes

la couleur et le temps

sous le coutre

 

J’écris sur l’abrupt

inouï de la parole

dans l’homme

s’épuise la lampe

dans le matin tremble

la frange des simples

la vie sa faim

de paysages éphémères

un oiseau décollé

de la pierre

 

J’écris sur les yeux

des marmailles

sortis des décombres

où n’est ni dehors ni dedans

de la frayeur fragments

du sein des femmes

où naissent

toutes les douleurs

au berceau des mots

les îlots de tendresse

 

Je trace des bâtons

sur le dos de mes frères

où coagule

le chiffre des jours

je roule du fin fond des mots

sans-espoirs ce monde

que j’aime tant

nos bouches nos bras

sortie de mes entrailles

la délivrance

 

Laissé-je passer l’amour

sans borne

je tends les mains

pour être pris

comme m’avais pris

au premier jour

la page bleue

le sillon des larmes chaudes

le sourire posé las

dans la plaie

 

Entre la soif des déserts

et la dévoration des vagues

la ligne de partage de mes os

mes vols noirs

la poudre des yeux

et le bal des oiseaux

sur mes branches

j’ai posé mes lèvres

sur l’eau dans le seau

et le goût des nomades

 

Me direz-vous le prix du sel ?

 

 

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