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Constellation


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Les astres, suspendus,

Nous, livrent un spectacle,

Lointain passé de miracle,

Cirque de paillettes revêtu.

Aux sans argent,

Aux rêves d'or,

L'homme, sans tort,

S'endort, impunément.

La grasse matinée,

Aux lourdeurs des appétits,

Effondre la nuit,

Dans le vif d'un soleil désolé.

Dans nos lendemains, en miettes,

Naissent, des matins lactés,

Le monde tire sa couette,

Sous un dôme étoilé.

Quand la sorgue tombe,

La terre, fait sa pirouette,

L'aquarelle du jour s'estompe,

La lune apparaît discrète.

Nous sommes autant de tournesols,

A la conquête de jours, qui jamais ne s'étiolent,

Pour que dans l'obscurité,

L'espoir continue de briller.

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