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Seuls l’élan et le geste


Marioutch

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Au diable la transmission
Au diable le posthume
Au diable le divin, la grâce 
Seul l’instant
Seul l’élan 
La trace du dialogue et des éléments 
Le colérique, le mélancolique, le sentiment
Gonflent mon sang de Grand Sud, de volcans 

 

Je ne suis ni fabriquant de phrase 
Ni tailleur de plume 
Comme Eric Poindron,
Je ne cisèlerai aucune pierre
Je suis sans mission


À l’ingrat des mots 
À leurs chocs, leur dédain, leur union 
Au faîte de leur spirale
Enracinée dans les fonds des ciels, des terres
Au plus près des ombres, des lumières 
Mon entière soumission 

 

Ma force dans la gestation
Je donne des morts-nés aux amateurs
Ils en feront des nés-vivants 

 

Dans  
Les branches dépouillées au printemps 
Les orgues rauques, fières, amères 
Les bruyères-vipérines que l’on ne peut dompter
Les kaoris petits et les grands géants 
Et l’eau, toujours l’eau 
Qu’elle soit de vie, de mer, de rivière, de ruisseau 
Qu’elle stagne dans les lacs, les mares, les caniveaux 
Se dessinent sans cesse des mondes nouveaux, 
Des chemins, des traverses
Des parcours-précipices 
Dans le Temps qui nous tue 
À grands et petits feux

.
 

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