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Sous les cils du levant (V)


Frédéric Cogno

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VIII   ANTRES ET VOIX

 

Déjà, il se fait tard sous les cils du levant,

Je prends en plein visage un feuillage encombrant.

Je m’arrête souvent pour dégrafer des mains,

Des crocs vierges des bois plantés dans mon bas rein,

L’éclaireur que je suis se sentant plus chétif,

Tâtonnant çà et là sans le flambeau de suif,

Pénètre c’est certain dans l’enclos-cauchemar,

Une aire ensorcelée par les cris des escarres.

Partout, de droite à gauche, on entend et on voit,

La bête au manteau noir vanter l’ordre d’effroi.

Le grand-duc n’est pas loin, il s’abat sur les arbres

Comme un drap noir volant vers des touffes macabres.

Qui se cache là-bas ? Quelle hydre me poursuit ?

Partout sur ce qui bouge apporte un peu de suie…

Quel mâcheur de ténèbres immobile et béant,

Au bouc des mousses grises et au tronc menaçant,

M’attend le front cornu avec ses bras difformes ?

Est-ce un chêne ou Satan ? Un dragon ou un orme ?

Là, il n’y a plus rien, aucun son effroyable

Et une angoisse naît au silence sécable.

On craque un arbre mort ou on tranche les cous,

Même un ruisseau se glace aux lapements des loups.

L’écorce a la sanie des gluants revenants,

Toute chose a son masque au rire noir coulant,

La nuit a su tomber sous les cils du levant,

Je n’ai point vu le jour, tu le pointais mourant.

Par là, quelques rochers, le bois se fait moins dense,

Il me vient sous le nez une odeur plutôt rance,

On ne m’agrippe plus, voilà une clairière…

Pendrait-on des charognes au sabbat des sorcières ?

Oui, il y a quelqu’un…pas très loin…, je le cerne,

Oh ! j’aperçois devant, un feu, non… des lanternes…

 

A suivre...

 

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