Plumes

[Joailes]

Maman était une jolie plume d'oie, papa, un robuste porte-plume en bois.

Je suis né stylo.

Nous habitions un petit plumier, quai Gutenberg, au bord du lac Waterman.

De chez nous, on pouvait voir le Mont Blanc et le Parc Hair.

Nous avions beaucoup de petits encriers de toutes les couleurs qui scintillaient au soleil et des buvards en guise de rideaux pour protéger notre intimité familiale.

Un jour, tandis que je reprenais mon souffle, en haut d'une page blanche, et que je m'apprêtais à me dégourdir la pointe, j'entendis papa qui parlait avec maman :

- Tu es sûre ? répéta-t-il trois fois

- Oui, répondit maman, j'ai du retard dans mon encre ; j'en suis sûre, nous allons avoir un nouveau petit stylo !

- Oh ce pourrait-être aussi une charmante plume comme toi, dit papa tout ému. Ils s'embrassèrent et, le soir, papa nous emmena au lac, boire une encre "A la trousse dorée".

Ainsi, j'allais avoir un petit frère, ou même plusieurs, à quatre couleurs !!

Ou une petite sœur légère et belle comme maman ! 

Je ne me tenais plus de joie !

Nous allions peut-être être à l'étroit désormais, dans le petit plumier, mais qu'importe !