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La faridondaine


Marc Hiver

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La faridondaine, l'est pas faridondon,

Elle éponge la peine au son de l'hélicon,

Le spleen se carapate aux rimes écarlates

Sans souci du vin blanc qui titille la rate.

 

La farigoulette, c'est dans la bouillabaisse

Qu'elle chante au matin en remuant ses fesses,

Car pour elle le thym se la pète un peu trop

Quant à farigouler, il nous prend de si haut.

 

Je ferai l'Occitan avec mon os qui tend

De toute sa grandeur, mais doux comme son gland

Au pied d'un chêne vert tel un tien vert galant.

 

Que l'âme chante faux si le corps danse juste

Et pourvu que l'ivresse accompagne nos bustes

Quand ils se cambreront au ciel de tous les rustres.

 

 

Modifié par Marc Hiver
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