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Thy Jeanin

Le vent d’Orient

trempe ses pinceaux de nimbes

dans la palette des vagues

 et compose à l’iode

une houle de couleurs

un matin marin et mauve

 

Puis le soir

d’argent et de sang

toiture le cône pyrénéen

d’encre blanche

sous la cendre qui descend

 

Le reste, un jour qui passe.

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