Âtre du soir

[Thy Jeanin]

Pincez le safran au couchant qui bleute

sur la cime des bois cueillez un sanglot d’hiver

quelque neige de rare essence et printanière

liez des suées du jour l’estival et bouillant élixir

le tout phyltré aux nuits de mi-lune

soufflez jusqu’au chant de l’aurore

recommencez si l’instant vous échappe

savourez parfumé d’ardentes roses

mélangez goûtez oignez

oyez -quintessence- le doux ronronnement

saupoudrez votre peau, caressez-vous l’âme

vous suspendrez encor au zénith des plénitudes

vos mains chargées d’un monde d’arômes

 

et vous rirez enfin de la hache du temps !