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Au jardin de l'enfance où poussent encore des roses !


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L'enfance est un jardin où des voix s'attardent

au bois des balançoires envahies de mérule

ceinturant de vétustes et rustres mansardes

qui osent s'embraser aux radieux crépuscules


 

de longs roseaux aux doigts jaunes

ne cessent de croître dans ce jardin

où les piaillements aigus des béjaunes

résonnent dans le creux des matins

 

et soudain le soir où tout bascule et s'écarquillent

des yeux ésotériques derrière les miroirs

fini le temps des sandales et des légères espadrilles

où l'on croyait planer de désir du savoir

 

les coquelicots encrés au creux des poignets

n'ont pas de parfum qui ramène là-bas

le temps passe je n'y avais pas pensé

si j'avais su j'aurais cueilli les gardénias

 

pourtant, au jardin de l'enfance

chantent toujours les oiseaux bleus

sur la route si courte des vacances

la brume a des remords quand il pleut

 

sur le chemin des folles avoines

il reste des traces de pas

des vols verts et d'or des cétoines

quel âge ai-je ? Je ne sais pas …

 

L'enfance est un jardin d'évidence une toile d'araignée

elle tisse des souvenirs translucides sur des bacs à sable

sous la fontaine les vélos du jeudi genoux écorchés

souffle le vent et sanguinolent les automnes aux bras des érables

 

alors on se souvient, soudain, de notes envolées, éphémères

de longues randonnées dans les collines,

d'une mélodie couleur de miel et pourtant douce amère,

et des clairs de lune doux comme des clémentines

 

et l'enfance explose

dans le jardin

ah, toutes ces roses

en brodequins !


 

(Joailes – mars 2021)

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