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Au fond, il suffirait d’un oui ou d’un non


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Le fond grandit ; il pleut

Le fou grandit aussi

Des mensonges acides

Les pierres du barrage

 

Nos pieds de marcheur inlassable

Chaussent des palmes acérées

Qui lacèrent les pierres du moulin

 

La crue surgit du creux profond

 

Et puis un déluge de formes, les formes

Chaque lettre, des mots découpés, des syllabes

J’ai appris les syllabes, j’ai oublié les lettres

 

Musique répétitive, une onde traverse le temps

Et dans la nuit, il n’y a rien, ce rien inconcevable

 

Et les syllabes se contorsionnent

Crachant les lettres sans couleur

Des attractions, circulaires, elliptiques

Binaires comme le fond ; il suffirait

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