Conte à ne pas lire la nuit et surtout pas un soir de pleine lune

[Joailes]

Il était une fois un très grand poète qui écrivait sans cesse, tout ce qui passait dans le grand labyrinthe entre son esprit et sa plume.

Écrire, pour lui, c'était vital.

Il écrivait sur une ardoise avec un beau bâton de craie blanche comme une colombe, et puis effaçait tout au fur et à mesure avec une petite éponge bizarre qu'il avait ramenée de sa dernière plongée en enfance, vers les tableaux noirs et les vieux chiffons.

Comme il vivait d'amour et d'encre fraîche, il s'en foutait d'être lu ou pas, aimé ou pas.

Son cœur ne battait que pour écrire, pour faire des barrages sur les eaux trop fougueuses des fleuves, pour ne pas qu'elles l'engloutissent, comme un castor des mots.

C'était un très grand poète mais il ne le savait pas. Il ne faisait que jouer avec son ardoise et son bâton de craie et puis sa petite éponge qui brillait de mille cristaux.

 

Les pluies avaient tant dévalé sur l'ardoise et charrié leurs cailloux,

avaient tant emporté

des torrents de mots crayeux, les larmes de ses yeux, le sang de ses veines et le bleu de ses rêves, délayés sur la toile, ça faisait une si jolie peinture, si chamarrée

 

Un voisin qui passait par là, bien intentionné, lui expliqua que pour être aimé dans tout ce qu'on fait, il fallait du virtuel.

Il emporta l'ardoise du très grand poète et fit des photos, des copiés-collés, des partagés.

Il mit le tout sur un blog un peu en vrac.

Il lui expliqua que les gens réagissaient en appuyant sur un bouton et que du coup, il allait être connu, reconnu, enfin aimé juste en un clic, et même plein de clics

.Il ne serait plus seul !

Le très grand poète ne comprenait pas grand-chose à tout ça, mais il voyait beaucoup de couleurs, de lumières et il était fasciné.

 

Ses mots délayés sur la toile, ça faisait une si jolie peinture, si clairsemée que tous ses nouveaux amis furent très enthousiastes.

Il y avait beaucoup de clics et son voisin lui dit que ça s'appelait des « like » et que l'essentiel c'était d'en avoir beaucoup même si il n'était pas lu, il pouvait toujours faire de la peinture ou même aller peigner la girafe, ce n'était pas le problème.

 

Après l'expérience de l'ordinateur, il retourna à son ardoise, rêveur.

On l'avait un peu perturbé ces temps-ci et il n'avait plus écrit depuis une semaine.

Même son bâton de craie rechigna un peu à repartir, la colombe était inquiète et ses ailes la démangeaient

et puis ce fut un long déferlement de mots, comme le hurlement d'un loup un soir de pleine lune.

Il avait tant de choses à écrire, qu'il n'arrêta pas de la nuit.

 

Au petit matin, il s'aperçut que son ardoise ne lui suffisait plus et puis il n'avait même plus son bâton de craie, il l'avait vu s'envoler, comme une colombe pure et seule ...  Resta la petite éponge bizarre.

Mais pour effacer quoi, à présent ?

 

Il se souvint d'un écran avec de la lumière, comme s'il y avait quelqu'un derrière, et puis de plein de choses qu'il ne comprenait pas mais qui lui firent soudain ressentir sa solitude.

Alors, il arrêta d'écrire.

Il pleurait des larmes sèches. Il était dans le torrent, les fleurs étaient fanées, la craie envolée. Il avait froid et ses mains lui faisaient mal. 

Alors, il arrêta de peindre.

 

Son voisin, en train de refaire son toit, lui donna quatre belles plumes de paon contre son ardoise et en rajouta deux pour la petite éponge bizarre.

 

Il les vendit sans peine au marché.

Et alors … il acheta son premier ordinateur …

 

Il était autrefois un très grand poète qui écrivait sans cesse, tout ce qui passait dans le grand labyrinthe entre son esprit et sa plume, mais qui ne savait pas lire. 

Disparu dans la troisième dimension …

avec les hurlements des loups un soir de pleine lune.

Modifié 28 septembre 2018 par joailes