Soliloque

[Joailes]

C'était une jeune plume facétieuse

Qui grattait ses mots sur des papiers dorés

elle empruntait ma main, l'audacieuse

Sans que je ne lui ai rien demandé.

 

Devant son miroir doré aux breloques

-porte-bonheurs récoltés çà et là-

Elle s'adonnait aux soliloques

Le tube en l'air, sous les mimosas.

 

Quand son cœur était en loques

Elle saignait des mots sans importance

Assez bizarres et même loufoques

Tant sa douleur était intense.

 

Elle riait, parfois, avec désinvolture,

Me chuchotait des réflexions insolites

des vocables de couleur, parfois des injures

ou des mots explosifs comme de la dynamite 

 

C'était une plume désillusionnée

Qui avait connu des sergents, des majors,

Qu'avait beaucoup pleuré

De son coquin de sort

 

Pauvre plume ! Lasse de ses soliloques,

Elle se noya dans un encrier.

Lorsque je trouvai sa défroque

trop tard  ! Tous ses écrits étaient détrempés.

 

Elle m'a écrit un mot, ce soir d'infortune

"et que faisait Pierrot, ce grand benêt

C'était pourtant au clair de la lune

Mais il n'y avait plus que des claviers."

 

Je lui ai fait un bel enterrement avec des fleurs

Son coussin rouge, son odeur de sous-bois

Ses breloques, son miroir et ses porte-bonheur

Et elle est retournée au pays des oies.

 

 

Maintenant, c'est moi qui soliloque

c'est vrai que Pierrot n'est pas toujours là

le soir, après la voisine,  à ma porte, il toque

mais ma plume est morte, voilà.