An t-oilean

[Thy Jeanin]

Delà le vert rivage à l’abord de l’Irlande

Sommeille le grand large, immense verger bleu

Dont les fruits si lointains font rêver dans la lande

Tel un marin, le pâtre aux moutons écumeux.

 

Là-bas, qu’on ne voit pas, derrière l’horizon,

L’inaccessible Sidh, infiniment fertile,

D’un éternel azur engendre le fruit rond

D’Avalon : plaisir, joie et science indélébile.

 

J’irai, ô Bran, s’il faut à pieds nus sur les flots,

Crosse de pèlerin, Padraig m’en fasse gage,

En guise de rame, jusqu’à ce joli clos !

 

Là règne des femmes la caresse sans âge,

Ineffable jouissance ! Or, gare à qui en Eire

Fît retour à regret : qui l’attend ? La poussière !