Partager Posté(e) 28 novembre 2020 Le livre s'est refermé le silence n'est plus qu'une île où l'écume vient s'échouer Tout ce qu'il a écrit les oiseaux sauvages les mots aveugles et têtus si pauvres dans l'ignorance que la détresse ne surprend plus Il a essayé de tracer un chemin pour toucher l'autre l'effleurer d'un regard où la lumière serait prégnante Dans sa hâte de cueillir les couleurs parmi les ombres il a ouvert la porte au doux mensonge de l'étreinte et du bonheur Mais ses mains tremblent pour ramasser la poussière de ces amours de légende demain le vent va se lever il va pleuvoir ou peut-être neiger sur la montagne défleurie 6 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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